Le regard trop bas

Je suis immense.

Mais celui qui me foule peut ne rien voir.

Je ne suis pas vraiment caché.

C’est l’échelle qui me rend presque invisible.

On m’a pris pour un chemin.

Pour un rite.

Pour un message.

Pour une offrande.

Je ne tiens ni dans une main,

ni dans un livre,

ni dans une salle.

Je demande de quitter le sol

pour commencer à apparaître.

Des formes y dorment sans respirer.

Des lignes avancent sans toujours mener quelque part.

Ce qui m’a conservé n’est pas la protection.

Mais l’absence.

Absence d’eau.

Absence de foule.

Absence de gestes répétés.

Je suis vu trop tard par ceux qui marchent trop près.

Qui suis-je ?