La porte sans mur

Je n’ai pas d’entrée.

Pourtant, on me traverse.

Je n’ai pas de langue.

Pourtant, je réponds.

Je n’ai pas de corps.

Pourtant, je touche.

Je prends des visages qui ne sont pas toujours les miens.

Je rends proches des lieux qui ne le sont plus.

Je fais revenir ce qui n’a jamais été quitté.

On me croit fabriquée.

On me croit désordre.

On me croit sommeil.

Mais parfois…

je montre avant que tu comprennes.

Qui suis-je ?